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MERULANA

UN GIALLO PARTICELLARE
«Quer pastic­ciac­cio …» è un roman­zo dal sapo­re indefinito
col­ti­va aspet­ta­ti­ve e pro­met­te conseguenze
che pun­tual­men­te tra­sgre­di­sce nel cor­so del­la lettura…
si com­pia­ce di minu­ti det­ta­gli, irri­le­van­ti per la riso­lu­zio­ne del­l’in­tri­go delittuoso
bru­li­ca di inven­zio­ni gram­ma­ti­ca­li, si nutre di dia­let­ti, gene­ra lessico.

L’am­bien­ta­zio­ne (casua­le?) è nel­l’an­no 1927,
quan­do il fisi­co Wer­ner Hei­sen­berg enun­cia il Prin­ci­pio di Indeterminazione
sul­l’im­pos­si­bi­li­tà di con­se­gui­re asso­lu­te cer­tez­ze di conoscenza;
prin­ci­pio for­mal­men­te inscrit­to nel­la real­tà stes­sa, dun­que non emendabile … .

Il roman­zo – anch’es­so ava­ro di cer­tez­ze e sostan­zial­men­te insoluto –
si dibat­te in ana­li­si minu­zio­se di un’u­ma­ni­tà solo abbozzata,
spes­so scru­ta­ta da lon­ta­no e ato­miz­za­ta: …«Lui se chia­ma Dio­me­de, er mi’ regazzo.
Mo in dove sta de casa nun lo so. Gira sem­pre»;
oppu­re la dome­sti­ca dei Bal­duc­ci Assun(Tina) Crocchiapani
che spun­ta appe­na nel­le pri­me pagi­ne del rac­con­to e pre­sto si dimentica …
ma desti­na­ta a chiu­der­ne poi le ulti­me bat­tu­te, con un grido:
« No, nun so’ sta­ta io! »

Un pastic­ciac­cio, che tut­to­ra si ritro­va in archi­tet­tu­re non cer­to “d’o­ro”
 svet­tan­ti tra “gli affa­stel­la­ti del­la via Meru­la­na”, sgra­zia­ti cumu­li di ‘sti­li’ inesistenti
– come sul fian­co di un neo­go­ti­co S. Alfon­so in sfi­da alti­me­tri­ca al cel­ti­co pennone –
e solo a pochi iso­la­ti dal «caser­mo­ne color pidoc­chio»  del­l’ing. Gadda.

Anche il roman­zo sovrap­po­ne … sti­li e costumi
ric­chez­ze sen­za meri­to e pover­tà sen­za tem­po, desti­na­te a convivere
come le nipo­ti-figlia­stre-ser­ve di Lilia­na Balducci,
nel­l’im­pos­si­bi­li­tà di per­ve­ni­re ad una reci­pro­ca accet­ta­zio­ne.   (a.m. I’24)

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     … Già in quer gran palaz­zo der ducen­to­di­cin­no­ve nun ce sta­ve­no che signo­ri gros­si: quar­che fami­ja der gene­ro­ne(*): ma soprat­tut­to signo­ri novi de com­mer­cio, de quel­li che un po’ d’an­ni avan­ti li chia­ma­ve­no anco­ra pescicani.
E il palaz­zo, poi, la gen­te der popo­lo lo chia­ma­ve­no er palaz­zo del­l’o­ro. Per­ché tut­to er casa­men­to insi­no ar tet­to era come imbot­ti­to de quer metal­lo. Dren­to poi, c’e­re­no du sca­le, A e B, co sei pia­ni e co dodi­ci inqui­li­ni cadau­na, due per pia­no. Ma il trion­fo più gran­ne era su la sca­la A, pia­no ter­zo, dove che ce sta­ve­no de qua li Bal­duc­ci ch’e­re­no signo­ri co li fioc­chi pure loro, e in fac­cia a li Bal­duc­ci ce ste­va na signo­ra, na con­tes­sa, che tene­va nu sac­co ‘e sol­de pure essa, na vedo­va: la signo­ra Mene­cac­ci: che a cac­cia­je na mano in quar­zia­si posto ne veni­va fori oro, per­le, dia­man­ti: tut­ta la rob­ba più de valo­re che ce sia. E fogli da mil­le come far­fal­le: per­ché a tenel­li a la ban­ca nun se sa mai: quan­no meno te l’a­spet­ti po pijà foco. Sic­ché, cia­ve­va er com­mò cor dop­pio fonno.

… « Ci anda­te voi, Ingra­val­lo, a via Meru­la­na? Vede­te nu poco. Na fes­se­ria, m’han­no det­to. E sta­mat­ti­na, con chel­l’a­ta sto­ria del­la mar­che­sa di via­le Lie­gi… e poi ‘o pastic­cio ccà vici­no, alle Bot­te­ghe Oscu­re: e poi chi­lo buchè ‘e violette: …
« Jàm­mo­ce, » dis­se Ingra­val­lo, e poi bor­bot­tò: « Jame­cen­ne », e pre­se giù, dal pio­lo, il cap­pel­lo. Il male infit­to cavic­chio si disin­ca­strò e cad­de al suo­lo, come ogni vol­ta, indi roto­lò per un pez­zet­to; lui lo rac­col­se, rific­cò la radi­chet­ta men­cia den­tro al buco: e con la mani­ca del­l’a­vam­brac­cio, qua­si fos­se una spaz­zo­la, die­de una liscia­ti­na al cap­pel­lo nero, così, lun­go il nastro. I due agen­ti gli anda­ron die­tro, qua­si per un taci­to ordi­ne del com­mis­sa­rio-capo: era­no Gau­den­zio, noto alla mala­vi­ta come er Bion­do­ne, e Pom­peo, det­to inve­ce lo Sgranfia.
Sali­ti sul PV e disce­si appun­to al Vimi­na­le, pre­se­ro il tram di San Gio­van­ni. Sic­ché in una ven­ti­na di minu­ti rag­giun­se­ro il civi­co ducentodicinnove.
     Il palaz­zo del­l’O­ro, o dei pesci­ca­ni che fos­se, era là: cin­que pia­ni, più il mez­za­ni­no. Inti­gnaz­za­to e gri­gio. A giu­di­ca­re da quel tetro allog­gio, e dal­la coor­te del­le fine­stre, gli squa­li dove­va­no esse­re una miria­de: pesce­ca­nu­co­li di sto­ma­co arden­te, que­st’è cer­to, ma di faci­le con­ten­ta­tu­ra este­ti­ca. Viven­do sot­t’ac­qua d’ap­pe­ti­to e di sen­sa­zio­ni fagi­che in gene­re, il gri­gio­re o cer­ta opa­le­scen­za super­na del gior­no era luce, per loro: quel po’ di luce di cui ave­va­no neces­si­tà.  Quan­to all’o­ro, be’, sì, pote­va dar­si benis­si­mo cia­ves­se l’o­ro e l’ar­gen­to.  Una di quel­le gran­di case dei pri­mi del seco­lo che t’in­fon­do­no, solo a veder­le, un sen­so d’ug­gia e di cana­ri­niz­za­ta con­tri­zio­ne: be’, il con­trap­po­sto net­to del color di Roma, del cie­lo e del ful­gi­do sole di Roma. Ingra­val­lo, si può dire, la cono­sce­va col cuo­re: e difat­ti un lie­ve bat­ti­cuo­re lo pre­se, ad avvi­ci­na­re coi due agen­ti la ben nota archi­tet­tu­ra, inve­sti­to di tan­ta e tan­to riso­lu­ti­va autorità.
     Davan­ti al caser­mo­ne color pidoc­chio, una fol­la: cir­con­fu­sa d’u­na rete pro­tet­ti­va di bici­clet­te. Don­ne, spor­te, e seda­ni: qual­che eser­cen­te d’un nego­zio di là, col grem­biu­le bian­co: un «uomo di fati­ca» e que­sto col grem­biu­le riga­to, e col naso in veste e in colo­re d’un mera­vi­glio­so pepe­ro­ne: por­ti­na­ie, dome­sti­che, ragaz­zi­ne del­le por­ti­na­ie che stril­la­va­no «a Pep­pì!», maschiet­ti col cer­chio, un atten­den­te satu­ro d’a­ran­ce, pre­se in una sua gran rete, con in cima i ciuf­fet­ti di due finoc­chi, e di pac­chi: due o tre fun­zio­na­ri gros­si, che in quel­l’o­ra matu­ra agli alti gra­di ave­va­no appe­na disciol­to le vele: diret­ti, cia­scu­no, al suo mini­ste­ro: e un dodi­ci o quin­di­ci tra per­di­gior­no e vaga­bon­di vari, diret­ti in nes­sun luo­go. Un por­ta­let­te­re in ista­to di estre­ma gra­vi­dan­za, più curio­so di tut­ti, dava, del­la sua bor­sa col­ma, in culo a tut­ti: che bor­bot­ta­va­no man­nag­gia, e poi anco­ra man­nag­gia, man­nag­gia, uno dopo l’al­tro, man mano che la bor­so­na per­ve­ni­va ad urtar­li nel didie­tro. Un monel­lo, con serie­tà tibe­ri­na, dis­se: «Sto palaz­zo, dren­to c’è più oro che monnezza.» …

S. Alfon­so in via Meru­la­na 2023 – archi­vio a.m.

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(*) Galeaz­zo Cia­no, gene­ro di M.

C. E. Gad­da - Quer pastic­ciac­cio brut­to de via Merulana
Adel­phi Ed. 2018 estrat­ti dal­le pgg. 16 – 25 – 26 

Pubblicato in S.T. DREAMs